Si baciarono e le loro labbra si unirono nel timore e non nell’amore, in quel loro primo bacio. Era il timore che non fosse vero niente, che fosse la disperazione a pronunciare il nome della tenerezza, che fosse la solitudine a dare una voce diversa alle parole, che niente fosse come sembrava.
Scrivere è un urlo silenzioso, un riservato egocentrismo, una timida vanità.
Uno dei modi migliori per far rivivere il pensiero di un uomo: ricostruire la sua biblioteca.
Grande libro, grande noia.
Una terra dove l’uomo incensa la donna per farla cadere stordita e poi la insulta quand’è caduta!
L’unico modo di salvaguardare la propria solitudine è ferire tutti, a cominciare da quelli che amiamo.
I libri si offendono quando vengono dati in prestito; perciò spesso non ritornano.