Oggi un seme sei tu figlio mio,che dimori nel ventre di tua madre terra,presto la pioggia bagnerà il tuo io,e crescerai dal sangue di quella guerra.Fragili i tuoi rami spogli, saliranno verso il cieloe oscillando fra le luci del giorno verrà sera,fino a quando gemme e foglie sul tuo steloporteranno i segni della primavera.Verrà l’estate e il suo calor fraternoe poi l’autunno con la sua brezza,cadrà il tuo frutto e poi l’invernocullerà il seme della tua saggezza.
Le parole sacre, vedute le labbra dell’autore. Ne rifuggono. Le cose sacre, veduto il cuore dell’autore, vi si fermano.
Ogni parte del nostro corpo, ha capacità di sentire e memoria per ricordare.
“Domani andrà bene”, dovremmo ripetercelo convintamente ogni sera. Perché le cose accadano, bisogna crederci.
Alcune parole non vanno scritte, anche se provengono dal cuore. Se lo fossero, sarebbero “strappate”, perché prima non sono state ascoltate. E non se ne conservi il ricordo perché sarebbe amaro: quello di una mano non tesa, di un sorriso negato.
È dolce il mattino che sorge dalle braccia di Morfeo, bagnato di stille di speranza; ma più dolce è il tempo che si attende nella certezza di un nuovo ritrovarsi!
Dopo un enorme boato, regna sempre il silenzio.