Non sarò mai una marionetta nelle tue mani, quella che, pur di tenersi un uomo, si fa manovrare da un maschio che tira i fili per muovere il suo burattino. Sono una donna con gli attributi, spezzo ogni filo e ogni legame che schiacci la mia dignità. I teatrini sono ormai obsoleti, chi prova a legarmi al suo volere sappia che non sono remissiva, ma diventerà lui stesso un burattino di cui io muoverò i fili a mio volere e piacimento.
Non ho bisogno di una donna che mi ami, ma di una che sappia amarmi.
Siamo tutti pezzi unici, irripetibili per natura.
Le donne sono come il vino, più invecchiano più acquistano pregio e sapore. Gli uomini, al contrario, vanno controcorrente: più invecchiano più diventano aceto.
Noi donne siamo nate – o siamo state educate così? – attente a tutto quello che accade agli altri, ma assai poco a ciò che ci riguarda in prima persona. Nel linguaggio del non detto, viviamo protese verso “l’altro finale”: la maternità. I figli maschi non si accorgono di nulla, loro giocano a pallone; le femmine, invece, si preoccupano perché il viso della mamma è segnato dalla tristezza: da sempre sanno riconoscere le espressioni della tristezza.
E quando un giorno non la troverai più chiediti perché. Ricorda uomo, ci sarà sempre qualcuno che le riserverà le attenzioni che tu le hai negato e allora l’avrai persa per sempre.
La sensualità di una donna è molto pericolosa per la mente di un uomo, non solo per il corpo.