Anonimo – Bacio
Il silenzio più eloquente: quello di due bocche che si baciano.
Il silenzio più eloquente: quello di due bocche che si baciano.
Io non vedo colori… conquisto!
C’è sempre un’altra vita possibile nella vita…
Apprezzando la semplicità delle piccole cose si comprendono quelle più grandi e complesse.
Piccola storia, nata all’imbrunire di un giorno di neve, di un soffio di tramontana lontana; vissuta tra le lenzuola di un giorno di sole alto, di nuvole tonde, di cristalli bianchi accarezzati dai nostri sguardi rivolti lontani. Piccola storia, intensa e profonda; ci siamo dati l’amore più genuino e vero, incredulo e veritiero, assaporato e vestito in un’anima sola. Piccola storia, lei fata, io folletto; ci siamo dati ciò che una grande storia non sarebbe mai riuscita a darci.
Com’è soave l’amore quand’è sincero da entrambe le parti, è un airone bianco sulla neve: l’occhio non lo separa.
Sappiamo lamentarci per come l’Italia faccia sempre più schifo, ci lamentiamo che siamo tutti egoisti, e facciamo schifo, però sappiamo unirci per eventi come un gioco, e ciò non fa che renderci ancora più schifosi. Io sono un italiano, ma non di un’Italia così. Riflettete.
Io non vedo colori… conquisto!
C’è sempre un’altra vita possibile nella vita…
Apprezzando la semplicità delle piccole cose si comprendono quelle più grandi e complesse.
Piccola storia, nata all’imbrunire di un giorno di neve, di un soffio di tramontana lontana; vissuta tra le lenzuola di un giorno di sole alto, di nuvole tonde, di cristalli bianchi accarezzati dai nostri sguardi rivolti lontani. Piccola storia, intensa e profonda; ci siamo dati l’amore più genuino e vero, incredulo e veritiero, assaporato e vestito in un’anima sola. Piccola storia, lei fata, io folletto; ci siamo dati ciò che una grande storia non sarebbe mai riuscita a darci.
Com’è soave l’amore quand’è sincero da entrambe le parti, è un airone bianco sulla neve: l’occhio non lo separa.
Sappiamo lamentarci per come l’Italia faccia sempre più schifo, ci lamentiamo che siamo tutti egoisti, e facciamo schifo, però sappiamo unirci per eventi come un gioco, e ciò non fa che renderci ancora più schifosi. Io sono un italiano, ma non di un’Italia così. Riflettete.
Io non vedo colori… conquisto!
C’è sempre un’altra vita possibile nella vita…
Apprezzando la semplicità delle piccole cose si comprendono quelle più grandi e complesse.
Piccola storia, nata all’imbrunire di un giorno di neve, di un soffio di tramontana lontana; vissuta tra le lenzuola di un giorno di sole alto, di nuvole tonde, di cristalli bianchi accarezzati dai nostri sguardi rivolti lontani. Piccola storia, intensa e profonda; ci siamo dati l’amore più genuino e vero, incredulo e veritiero, assaporato e vestito in un’anima sola. Piccola storia, lei fata, io folletto; ci siamo dati ciò che una grande storia non sarebbe mai riuscita a darci.
Com’è soave l’amore quand’è sincero da entrambe le parti, è un airone bianco sulla neve: l’occhio non lo separa.
Sappiamo lamentarci per come l’Italia faccia sempre più schifo, ci lamentiamo che siamo tutti egoisti, e facciamo schifo, però sappiamo unirci per eventi come un gioco, e ciò non fa che renderci ancora più schifosi. Io sono un italiano, ma non di un’Italia così. Riflettete.