Su in alto nel Nord, nel paese chiamato Svitjod, c’è una roccia. È alta cento miglia, ed ha cento miglia di ampiezza alla base. Ogni mille anni un uccellino viene ad aguzzare il suo becco su questa roccia. Quando la roccia sarà del tutto corrosa, sarà trascorso un solo attimo dell’eternità.
Infarciti del superfluo, ma terribilmente inconsistenti; così diventano gli uomini che non mirano all’essenziale.
Sei la luce del sole… sei la musica del mare… sei l’aria che io respiro……
Chissà perché le lacrime sono di genere femminile! Se lo sarà mai chiesto qualcuno?
Se avessimo tutti l’abilità di avere volontà, potremmo fare qualsiasi cosa.
La mia non è una vena poetica, è un fiume che – straripando – cede…
Mezzo minuto per uno sguardo, per sfiorarsi le mani e poi… allontanarsi senza guardare indietro…