L’indifferenza è il peso morto della storia. È la palla di piombo per il novatore, è la materia inerte in cui affogano spesso gli entusiasmi più splendenti, è la palude che recinge la vecchia città e la difende meglio delle mura più salde, meglio dei petti dei suoi guerrieri, perché inghiottisce nei suoi gorghi limosi gli assalitori, e li decima e li scora e qualche volta li fa desistere dall’impresa eroica.
Gli ebrei si incontrano e costruiscono palazzi, i napoletani si incontrano e si sputano in faccia.
In realtà non conosciamo nulla perché la verità sta nel profondo.
Si deve essere qualcosa, per essere capaci di fare qualcosa.
Una delle massime di La Rochefoucault recita che il lavoro del corpo libera dalle pene dello spirito e rende felici i poveri. Ora io mi domando se stava parlando sul serio, se stava scherzando o se voleva solo essere provocatorio.
L’uomo è un animale di successo e niente più.
Fammi un favore, e siimene grato.