Antonio Prencipe – Filosofia
Le mie lacrime sono così pesanti che nemmeno il vento riesce a portarle via.
Le mie lacrime sono così pesanti che nemmeno il vento riesce a portarle via.
Degli altri sono divenuto solo quello che già inconsapevolmente ero.
Il dotto, l’uomo di scienza medio, rispetto a un genio, e cioè a una creatura che o genera o partorisce, nel più ampio senso di ambedue i termini, ha sempre qualcosa della vecchia zitella: come questa infatti non se ne intende di questi due preziosissimi doveri dell’essere umano.
Non so perché siamo qui ma sono abbastanza sicuro che non è per divertirci.
Io pessimista? Ma cosa stai dicendo!? Io sono realista, vedo come stanno le cose realmente, ciò che la vita mi pone davanti, se poi essa fa schifo, mica è mia la colpa.
Ogni giorno è come un minuto, torna a zero e ricomincia da capo.
L’arte è divina ma senza anima.
Degli altri sono divenuto solo quello che già inconsapevolmente ero.
Il dotto, l’uomo di scienza medio, rispetto a un genio, e cioè a una creatura che o genera o partorisce, nel più ampio senso di ambedue i termini, ha sempre qualcosa della vecchia zitella: come questa infatti non se ne intende di questi due preziosissimi doveri dell’essere umano.
Non so perché siamo qui ma sono abbastanza sicuro che non è per divertirci.
Io pessimista? Ma cosa stai dicendo!? Io sono realista, vedo come stanno le cose realmente, ciò che la vita mi pone davanti, se poi essa fa schifo, mica è mia la colpa.
Ogni giorno è come un minuto, torna a zero e ricomincia da capo.
L’arte è divina ma senza anima.
Degli altri sono divenuto solo quello che già inconsapevolmente ero.
Il dotto, l’uomo di scienza medio, rispetto a un genio, e cioè a una creatura che o genera o partorisce, nel più ampio senso di ambedue i termini, ha sempre qualcosa della vecchia zitella: come questa infatti non se ne intende di questi due preziosissimi doveri dell’essere umano.
Non so perché siamo qui ma sono abbastanza sicuro che non è per divertirci.
Io pessimista? Ma cosa stai dicendo!? Io sono realista, vedo come stanno le cose realmente, ciò che la vita mi pone davanti, se poi essa fa schifo, mica è mia la colpa.
Ogni giorno è come un minuto, torna a zero e ricomincia da capo.
L’arte è divina ma senza anima.