Dietro quel seno, quelle labbra da baciare al sapore di pesca, si chiudeva a chiave e si portava dentro una piccola dispettosa bambina di cinque anni, lei che non voleva crescere, che non aspettava altro che le rimboccassero le coperte calde. Lei era magia incompresa, ma io l’avevo capita.
Come può dirvi chiunque, non sono un tipo gradevole: non so nemmeno cosa vuol dire. Ho sempre ammirato i cattivi, i fuorilegge, i figli di puttana. Non mi piacciono gli uomini perfettamente rasati, con la cravatta e un buon lavoro. Mi piacciono gli uomini disperati, con i denti rotti, il cervello a pezzi e una vita che fa schifo. Sono loro che mi interessano. Sono pieni di sorprese. Ho anche un debole per le donnacce, quelle che si ubriacano e bestemmiano, che hanno le calze molli e il trucco sbavato. Mi interessano di più i pervertiti che i santi. Mi rilasso con gli scoppiati perché anche io sono uno scoppiato. Non mi vanno le leggi, la morale, le religioni, le regole. Non mi va di essere plasmato dalla società.
La discrezione ti toglie dagli impicci.
L’esibizionismo è sempre l’arma dei più deboli.
L’impossibile è quella cima che tutti vorrebbero raggiungere, ma che in pochi tentano di scalare.
Inciamperò e cadrò, ma mi rialzerò, anche se con qualche graffio. Sto solo imparando a camminare. Sorrido sempre, non c’è altro da fare nella vita.
Quante persone passano sulla sensibilità altrui con la delicatezza di uno schiacciasassi!