Se fossi un pittore, dipingerei le giornate di mille colori che scaldino il cuore.Una pennellata d’azzurro per cancellare il grigiore di amarezze e delusioni.Un tocco di verde che infonda speranza.Sprazzi di giallo che come un raggio di sole illuminino di luce la strada a chi barcolla nel buio.Il rosa e il rosso che facciano da sfondo alla gioia e all’amore.Questo arcobaleno di colori ricordi a tutti che dopo un temporale splende sempre il sole.
La gioia che ti offre un amore è un riscatto sufficiente per il dolore che poi si prova quando questo amore finisce?
L’amore verso il prossimo origina dall’amore che abbiamo per noi stessi.
Non importa quantosia lungo il camminono, non importaciò che importache alla fine della stradaci sei…
Esistono due tipi di amore, uno maturo ed uno immaturo, l’immaturo ha idoli che lo dominano, egoismo e superbia. Possiamo fingere di essere innamorati, ma in verità è uno sfruttamento dell’amore, l’egoista tende ad accumulare amore solo per se stesso, sempre di più, per sentirsi amato, ma ricambia nel modo sbagliato. La superbia porta ad avere sempre ragione e trasforma l’altro in un pupazzo, dove le regole le impone un amore immaturo. L’amore maturo, al contrario, ha come virtù l’umiltà e la pazienza, l’umiltà di accettare l’altro per quello che è realmente, di amare con semplicità senza chiedere nulla in cambio. Pazienza in amore significa vigilare, o meglio comprendere, che in amore ci possono essere momenti difficili che solo un amore sincero può sopportare. Chi scappa perché l’altro non è come lo vogliamo, su misura come vogliamo noi, è destinato a non amare nessuno con sincerità, se non amare se stesso.
Ci sono mappe, traiettorie e tragitti di carne tra i nei, da tracciare con i soli polpastrelli che superano qualsiasi geografia; meridiani e paralleli di pelle sottile, colline di scapole farsi corso di fiume lungo le vertebre.
C’è il vento intorno a me, sento che mi avvolge, mi sovrasta, mi soffia intorno, mi grida… e io mi giro ma non vedo nulla, mi giro ancora e vedo solo foglie. Mi rigiro e mi rigiro fino a che il vento mi porta da te, ma è solo un soffio che subito svanisce.