Ogni malattia ha la sua cura dentro di se. Non sono forse batteri morti che noi chiamiamo “vaccino”? Non è forse la stessa società che man mano ha scremato, dal basso i suoi stati più alti ed inutili? Dovremmo noi aspettare quindi affinché tutto si risolva nuovamente di per se? Senza la nostra mano? O saremo noi la mano?
La parola è un’ala del silenzio.
La vita è come l’acqua di un fiume: limpida alla sorgente, ma man mano che avanza s’intorbidisce.
Se piangi per un sole tramontato, attendi la luna, saprà come consolarti.
La coscienza non giudica.
Il saggio non può essere felice, l’acculturato non può essere beato, per questi due stati ci sono gli sciocchi e gli stolti, che non vedono che il mondo cade a pezzi e non fanno sforzi per cambiare lo stato delle cose.
Chi riesce a vedere ancora i colori che circondano le persone in questo mondo, è solo perché ha imparato a chiudere gli occhi.