Scrivere è qualcosa di intimo, più intimo del sesso, quello lo si fa uno incastrato all’altro, si fa senza studiare il corpo che si ha di fronte, dentro. Scrivere è spogliarsi di fronte a qualcuno, lasciarsi spogliare così, nudi e in piedi, pieni di difetti di carne.
Eterna nella nostra coscienza vaga in noi secernata solo da sguardi, che l’arricchiscono o che la distruggono, di fronte ad azioni guidate senza il suo volere!
Amo questa anima mia ribelle. Difficile da contenere amabile per chi sa amare un’anima ribelle.
Nelle fredde mattine d’inverno il tepore del sole riscalda anche l’anima.
L’anima trova sempre la forza di sorridere di nuovo, lo so ne sono certa.
Apri quel libro che racchiudi dentro te. Sono solo emozioni che aspettano d’essere lette e…
Dal nulla bussò l’amore al cuore: e non ebbi tempo di rispondergli, mi aveva già…