Gli uomini hanno ormai perso il loro dono più prezioso, trasformandosi in automi meccanizzati, schiavi della massificazione sociale, hanno dimenticato il motore che li muove, l’elemento di congiunzione tra i sensi che volgarmente chiamavamo fantasia.
Non ti sei preoccupato di me mentre ti divertivi, e non ti sei preoccupato di me quando ho pensato ciò che ho pensato. Non ti sei preoccupato di me mentre altre persone si divertivano fingendo di essere ciò che hanno sempre sognato di essere. E continuavi, continuavano a ferirmi! Non voglio giustificazioni, spiegazioni da terzi. Se volevi darmele, me le avresti date tu stesso per primo. Se a me non le hai date allora non ho interesse nemmeno in quelle che dai agli altri. Se le hai date a loro e non a me una ragione c’è!
A volte devi aspettare che qualcuno ti spinga nell’abisso, per scoprire che hai la capacità di volare.
Il silenzio a volte è più fragoroso di un tuono.
Non c’è di peggio che inveire contro i lamenti di un infelice.
Tutto ciò che può essere di buono in noi proviene dalla nostra pigrizia, dalla nostra incapacità d’agire e di eseguire i nostri piani.
Perché sono così fottutamente bravo nel capire le persone? È frustrante se poi nessuno si sforza mai di capire me.