Joanne Kathleen Rowling – Libri
Forse si erano addormentati tenendosi per mano. L’idea lo fece sentire stranamente solo.
Forse si erano addormentati tenendosi per mano. L’idea lo fece sentire stranamente solo.
“Pensava”… chi cazzo sei, Aristotele?
Qualcuno ci sorveglia mentre scriviamo. La madre. Il maestro. Shakespeare. Dio.
Possedeva uno strano fascino che seduceva in modo lento ma inesorabile.
Se la morte era il vuoto nero dal quale si era appena svegliata, allora non era niente per cui angustiarsi. Non avrebbe mai notato la differenza.
La paura domina questi ricordi, un’eterna paura. Certo, nessuna infanzia è priva di terrori, eppure mi domando se da ragazzo avrei avuto meno paura se Lindbergh non fosse diventato presidente o se io stesso non fossi stato di origine ebraica.
Aveva bisogno di trarre una specie di profitto personale dalle cose, perciò respingeva come inutile tutto quello che non contribuiva a saziare immediatamente il suo cuore. Aveva un temperamento più sentimentale che artistico e perciò cercava emozioni, non paesaggi.