Il vero amore è una specie di malattia. Non l’avevo mai capito, leggendo i libri e le poesie, cosa fosse a spingere le persone più razionali a fare cose tanto folli e insensate. Ora ho capito: è una malattia. Ti ammali quando meno te lo aspetti e non ci sono cure. A volte può addirittura essere fatale.
Non sono io non è colpa mia se non mi ami. Prima aveva senso amare solo se il mio amore lo davo a te, ma ho capito che il mio sogno è più importante e vale più di te! Nessuno ama come me, amerò anche per te come volevi da domani qualcun altro! Io sono quella che amerà qualcuno che non se ne andrà via come te!
Fai sacrifici per un bel vestito, belle scarpe, un’auto nuova, ma cosa fai per l’amore?…
Ma almeno facciamolo o l’uno o l’altro!
Una cosa è ammirabile nell’amore, è che quando mi occupo dell’altro, mi occupo ancora di me.
Può darsi che per il mondo tu non sia nessuno, ma per qualcuno tu sia…
Ho sempre distinto fra infatuazione e innamoramento. Nell’infatuazione desideri ardentemente l’altra persona, desideri fare l’amore…