Lei non era da capire, da comprendere, da giustificare. Era solo da amare. Come qualcosa di bello, di prezioso, di unico. In fondo lei non chiedeva altro. Chiedeva solo amore. Che durasse un giorno o per sempre. Ma che fosse amore. Quello vero, prezioso, unico.
Una zingara mi ha letto la mano. Mi ha detto che ho la linea della paura molto lunga, parte dal palmo e m’arriva agli occhi o, forse, parte da questi per arrivare ai piedi e cammina sempre un passo avanti. E le ho chiesto se posso barattare la sua lunghezza con quella dell’amore, ma mi ha detto che finché è lunga quella della vita dovrò sempre sperare.
Il concetto d’amore è soggettivo, non assoluto. Ognuno di noi ha un suo modo di amare, ognuno di noi ha un suo modo di interpretare il ruolo dell’amante. Non si può toccare l’amore, non lo si può vedere, ma in nome dell’amore sono state compiute le pazzie più folli.Partendo da questo presupposto ho cercato quella che potesse essere la migliore “definizione” per quel sentimento chiamato amore e ho chiesto questa definizione a migliaia di persone, tanta era la mia necessità di averne una, come se trovare la “definizione perfetta” potesse placare il mio bisogno di amare ed essere amato.Per anni ho interrogato chiunque finché… ecco cosa mi ha risposto una ragazza pochi giorni fa:”se io rispondessi alla tua domanda, se io ti dessi una definizione su cosa è l’amore per me, ne rovinerei al tempo stesso la sua essenza, la sua magia, la irrazionalità e follia contenute in esso… l’amore lo puoi soltanto vivere”. Finalmente ho smesso di cercare quella risposta.
Ci vuole un cuore per amare… ed ali per volare.
Non sempre riusciamo ad invecchiare con le persone che amiamo.
Per l’uomo l’amore è una parte della vita… per la donna è tutta l’esistenza.
Era come se l’amore fosse un bellissimo pezzo di mare, dove tutti sembravano tuffarsi senza avere il benché minimo timore di affogare. Ed io? Avevo dimenticato come si fa a nuotare.