Vedo nel sesso, quello passionale, l’amore primordiale, reale, animale, che ci porta alle origini del tempo che ti prende di schiena e ti agguanta con i suoi artigli. Un amore feroce, fiero, sincero, orgasmico in ogni suo attimo. Un amore che non guasta servito dopo un romantico pasto o una sensuale passeggiata, un felice incontro, una serata eccentrica, un buon libro.
L’amore è la poesia della tristezza.
Per amore si rinunciano troni, si costruiscon castelli, si combattono guerre, si attraversano mari, si spendon fortune, si versano lacrime, si fanno figli, si rinasce e si muore, e volete dirmi che non è l’amore che fa girare il mondo?
Molto meglio un sincero silenzio che tanti falsi “ti amo”.
La realtà di tutto questo verte sul fatto che è splendido anche se non ci…
L’amore perfetto deve essere come il caffè, caldo, dolce, corroborante, stimolante e salutare.
Non voglio prendere le briciole che rimangono, quando io ho amato, ho forse amato a meta? No, ho dato tutta me stessa, quando qualcuno mi ha chiesto una mano, ho forse allungato il braccio a metà in modo che non ci si potesse arrivare? No, mi sono retta con i piedi per allungarlo più che potevo, quando ho sentito qualcuno chiedere aiuto, l’ho forse ignorato? No, mi sono precipitata per dare soccorso, perché dovrei accontentarmi delle “briciole” di quel poco che resta perché nessuno lo vuole. Gli altri si sono forse accontentati? No, hanno preso tutto quello che c’era da prendere, adesso voglio tutto anche io, perché io non ho più nulla da dare.