Lucia Galasso – Poesia
La vita ci passa fra le dita come un soffio di vento: a volte ci sfiora altre passa senza nemmeno toccarci.
La vita ci passa fra le dita come un soffio di vento: a volte ci sfiora altre passa senza nemmeno toccarci.
Chi non legge ciò che scrivono gli altri è certo di non copiare ma non sarà comunque mai sicuro di scrivere qualcosa che non sia già stato scritto.
La Poesia traspare ovunque, sfogo libero della nostra anima, percezione divina della nostra realtà.
È proprio vero che la poesia è deliziosa, infatti la prosa migliore è piena di poesia.
La poesia è un’immagine del cuore.
A volte il vento racconta di destini molto tristi e di sogni infranti. Arriva sempre il momento di raccontare la morte. Non è mai il poeta che sceglie le parole, ma le parole scelgono il poeta.
Non scrivo per riempire un foglio, ma per svuotare l’anima.
Chi non legge ciò che scrivono gli altri è certo di non copiare ma non sarà comunque mai sicuro di scrivere qualcosa che non sia già stato scritto.
La Poesia traspare ovunque, sfogo libero della nostra anima, percezione divina della nostra realtà.
È proprio vero che la poesia è deliziosa, infatti la prosa migliore è piena di poesia.
La poesia è un’immagine del cuore.
A volte il vento racconta di destini molto tristi e di sogni infranti. Arriva sempre il momento di raccontare la morte. Non è mai il poeta che sceglie le parole, ma le parole scelgono il poeta.
Non scrivo per riempire un foglio, ma per svuotare l’anima.
Chi non legge ciò che scrivono gli altri è certo di non copiare ma non sarà comunque mai sicuro di scrivere qualcosa che non sia già stato scritto.
La Poesia traspare ovunque, sfogo libero della nostra anima, percezione divina della nostra realtà.
È proprio vero che la poesia è deliziosa, infatti la prosa migliore è piena di poesia.
La poesia è un’immagine del cuore.
A volte il vento racconta di destini molto tristi e di sogni infranti. Arriva sempre il momento di raccontare la morte. Non è mai il poeta che sceglie le parole, ma le parole scelgono il poeta.
Non scrivo per riempire un foglio, ma per svuotare l’anima.