Sono piena di passioni solitarie. Dipingere panorami notturni, leggere libri di delicata poesia, ascoltare musica sconosciuta ai più, parlare da sola in un assorto dialogo interiore imbastito con l’altra me, la mia solitudine. Pensarti, volerti e volerti di nuovo.
Forse non siamo capaci di amare proprio perchè desideriamo essere amati, vale a dire vogliamo…
Faccio opera di nascondimento e di diminuzione. Una matematica che mi sottrae, ripartendomi le logiche. Quando mi sono ritrovata a moltiplicare le basi della mia realtà per le altezze dei miei sogni e il risultato è stato dividermi per due, tra ciò che restava dell’infranto e ciò che mi lasciava definitivamente. Geometrie che perdevano la mia stessa figura su piani irregolari, e solidi a costruire palizzate insormontabili. Non mi piace chiedere. Non oso chiedere. Ricerco parole che mi facciano perimetro di protezione e recinti spinati per non far entrare più nessuno. Mi affronto a testa bassa come se mi giungessi da fuori e ci fosse da temere. Divento preda. Sono arma. Mi sarei salvata se non avessi sparato. Non è come penso. È come sento.
Amare, dormire a occhi aperti, aspettare miracoli, questa fu l’unica mia politica.
Dedicato a chi piange la notte perché gli altri dormono e non lo possono sentire,…
Il cuore è lo scrigno dell’anima, vivi ogni battito, ogni attimo, fino a quando non si scioglierà come neve al sole.
Vorrei essere un mercante di stelle, per salire lì sopra e negoziare te che sei la stella più bella…