Si va avanti come se nessuno facesse tesoro delle proprie storie di vita, millantando solo a parole il loro essere combattenti e reduci, come se detenessero la conoscenza assoluta sugli ingranaggi ed i marchingegni che presenziano all’origine del mondo. Ciò che è peggio e che s’improntano ad essere insegnanti edotti in merito alle vite degli altri.
Per tanto tempo ho mescolato i colori, ma il risultato è stato sempre un triste grigio. Ora quando ho una tela bianca dipingo l’arcobaleno, quando trovo un foglio nero lo butto e compro un’altra tela… ancora più bianca.
La pioggia fina vanta un dono: assetare tacitamente il prato incolto di un cuore solitario.
Starei ore a descrivermi per disegnarmi con contorni definiti. Precisione maniacale. Il foglio bianco mi perde con il suo niente pieno di tutto, senza coordinate, suggerimenti. Solo la mia proiezione completa. Tratti netti, marcati, rette tangenti ai bordi, bordi senza orli, orli pieni, straripanti. Straripo e rischio di fuoriuscire. Nessuna cornice, dopotutto, che sappia contenermi, solo disegno a mano libera. Ottimo passatempo in queste mie prigioni.
Se hai sbagliato e vuoi chiedere scusa, non perdere tempo, se vuoi dire “ti amo” dillo, non perdere tempo, se hai voglia di fare qualcosa, falla, non perdere tempo, se aspetti il tempo giusto per ogni cosa potrebbe essere troppo tardi.
L’operazione dannatamente difficile dell’arte in genere, è procurare la pelle d’oca a chi già è oca.
Ora so quando sarà l’ultimo mattino – Quando la luce non frugherà più la notte e l’amore – Quando il sonno sarà eterno e un unico sogno inesauribile.