Matteo Decadent – Arte
D’arte si muovono le dita, non detta la ragione, il pensier mi rugge di forza ardita, sconosciuta, non umana.
D’arte si muovono le dita, non detta la ragione, il pensier mi rugge di forza ardita, sconosciuta, non umana.
Spesso le persone fanno arte, ma non se ne accorgono.
L’Arte non è altro che l’Amore e, come l’Amore, ti fa vedere il Bello anche…
Le mie parole sono in viaggio, chissà chi incontreranno e da chi saranno ascoltate, capite…
Ognuno di noi è un’opera d’arte, perché ognuno di noi è unico e irripetibile. La vita è arte e noi siamo il suo frutto che attinge dal suo grembo la fantasia per creare.
Il colore soprattutto, forse ancor più del disegno, è una liberazione.
L’arte è la materia dei sogni.