Matteo Decadent – Arte
D’arte si muovono le dita, non detta la ragione, il pensier mi rugge di forza ardita, sconosciuta, non umana.
D’arte si muovono le dita, non detta la ragione, il pensier mi rugge di forza ardita, sconosciuta, non umana.
Arriva la notte con la sua legione porpora, ritiratevi ora nelle tende e nei sogni,…
Cos’è il cuore, se non una sorgente di pensieri da cui sgorga impetuosa l’ispirazione?
Questa tragedia grandiosa che chiamiamo arte moderna.
L’occhio acquisisce, la mente idea e le mani trasformano…
L’arte è la luce pura del nostro cielo interiore. Ognuno di noi può osservarla dalla…
Deve capitare qualcosa di grandioso, di spettacolare, qualcosa che in teatro non si potrebbe fare…