Matteo Decadent – Arte
D’arte si muovono le dita, non detta la ragione, il pensier mi rugge di forza ardita, sconosciuta, non umana.
D’arte si muovono le dita, non detta la ragione, il pensier mi rugge di forza ardita, sconosciuta, non umana.
E i miei pensieri scappano, fuggono, prima che io riesca a trasformarli in parole.
Ho molto amato la vita, ho molto amato le arti.
Cara immaginazione, quello che più amo in te è che non perdoni. La sola parola…
La vera critica non è degenerativa ma costruttiva, consapevole della coscienza artistica trasmessa dalle emozioni dell’autore dell’opera.
Un vero artista non coglierà mai un fiore per donarlo a qualcuno o per osservarlo…
L’arte è il soffio dell’immaginazione sulla pagina dei pensieri.