Matteo Decadent – Arte
D’arte si muovono le dita, non detta la ragione, il pensier mi rugge di forza ardita, sconosciuta, non umana.
D’arte si muovono le dita, non detta la ragione, il pensier mi rugge di forza ardita, sconosciuta, non umana.
Pittura e poesia sono facce della stessa medaglia, infatti le forme e i colori scorrono…
Bisogna stringere forte ciò che rende a colori le nostre giornate, come piccole tempere da…
La notte è il compromesso fra cervello e cuore che con il permesso del corpo…
Amala quanto puoi, l’arte è una forma d’amore che non si accontenta mai dell’amore che le dai ed è eterna.
Arte: una tela in cui si rispecchia te stesso.
L’arte è troppo seria per esser presa sul serio.