Rita Lombardi – Anima
La mia anima è stata ferita più volte e si è sempre ripresa, ma quando a ferirla sono le persone che ami o che hai amato difficilmente guarisce.
La mia anima è stata ferita più volte e si è sempre ripresa, ma quando a ferirla sono le persone che ami o che hai amato difficilmente guarisce.
Alle volte l’anima vola lontana ed è in quelle occasioni che capita possa trovare la propria casa, ancora ignara alla mente ma è il cuore che sente. È allora che si prova quell’improvvisa strana malinconia che dal nulla ci assale e ci fa sentire estranei anche se stiamo in mezzo a ciò che ci è più familiare.
Ogni poeta intinge inchiostro nella sua anima.
La bellezza dell’anima non può non prescindere da quella del corpo, proprio come un fiore che attraverso la fragranza che emana dai propri petali, esprime tutta l’armonia con cui è stato concepito.
Io sono come l’astuccio nero, solo aprendolo puoi trovare tantissimi colori.
L’anima sa farsi presenza. Nel buio si spoglia si abbandona al tocco delicato. Timida alla…
Sul giaciglio del tuo cuore, l’anima mia riposa ogni speranza.
Alle volte l’anima vola lontana ed è in quelle occasioni che capita possa trovare la propria casa, ancora ignara alla mente ma è il cuore che sente. È allora che si prova quell’improvvisa strana malinconia che dal nulla ci assale e ci fa sentire estranei anche se stiamo in mezzo a ciò che ci è più familiare.
Ogni poeta intinge inchiostro nella sua anima.
La bellezza dell’anima non può non prescindere da quella del corpo, proprio come un fiore che attraverso la fragranza che emana dai propri petali, esprime tutta l’armonia con cui è stato concepito.
Io sono come l’astuccio nero, solo aprendolo puoi trovare tantissimi colori.
L’anima sa farsi presenza. Nel buio si spoglia si abbandona al tocco delicato. Timida alla…
Sul giaciglio del tuo cuore, l’anima mia riposa ogni speranza.
Alle volte l’anima vola lontana ed è in quelle occasioni che capita possa trovare la propria casa, ancora ignara alla mente ma è il cuore che sente. È allora che si prova quell’improvvisa strana malinconia che dal nulla ci assale e ci fa sentire estranei anche se stiamo in mezzo a ciò che ci è più familiare.
Ogni poeta intinge inchiostro nella sua anima.
La bellezza dell’anima non può non prescindere da quella del corpo, proprio come un fiore che attraverso la fragranza che emana dai propri petali, esprime tutta l’armonia con cui è stato concepito.
Io sono come l’astuccio nero, solo aprendolo puoi trovare tantissimi colori.
L’anima sa farsi presenza. Nel buio si spoglia si abbandona al tocco delicato. Timida alla…
Sul giaciglio del tuo cuore, l’anima mia riposa ogni speranza.