Stephenie Meyer – Frasi d’Amore
Ti ama più di quanto tu possa immaginare. Starti lontano lo terrorizza.
Ti ama più di quanto tu possa immaginare. Starti lontano lo terrorizza.
L’odio è come l’amore, più lo coltivi e più cresce.
È difficile perdonare chi ha tradito un amore.
Era infinito, era vero, era amore. È finito, ma era vero ed era amore perché l’amore non finisce con una storia, ma cambia protagonista.
Certi amori sono come foglie d’autunno, inebriate dalle dolci primavere, arse dalla calura estiva, vanno incontro a freddi inverni. Si staccano dai loro rami, hanno ancora i colori più caldi, volteggiano nell’aria ancora per un po’, deboli, secche, levate dalla brezza e capitolano in terra calpestate da chi batte lo stesso viale.
In una favola uccisa muore anche l’amore, assassinato dalla mano di un incubo che ha avuto la presunzione e l’arroganza di farsi chiamare sogno.
Amarsi è prendersi per mano e affrontare tutto insieme.
L’odio è come l’amore, più lo coltivi e più cresce.
È difficile perdonare chi ha tradito un amore.
Era infinito, era vero, era amore. È finito, ma era vero ed era amore perché l’amore non finisce con una storia, ma cambia protagonista.
Certi amori sono come foglie d’autunno, inebriate dalle dolci primavere, arse dalla calura estiva, vanno incontro a freddi inverni. Si staccano dai loro rami, hanno ancora i colori più caldi, volteggiano nell’aria ancora per un po’, deboli, secche, levate dalla brezza e capitolano in terra calpestate da chi batte lo stesso viale.
In una favola uccisa muore anche l’amore, assassinato dalla mano di un incubo che ha avuto la presunzione e l’arroganza di farsi chiamare sogno.
Amarsi è prendersi per mano e affrontare tutto insieme.
L’odio è come l’amore, più lo coltivi e più cresce.
È difficile perdonare chi ha tradito un amore.
Era infinito, era vero, era amore. È finito, ma era vero ed era amore perché l’amore non finisce con una storia, ma cambia protagonista.
Certi amori sono come foglie d’autunno, inebriate dalle dolci primavere, arse dalla calura estiva, vanno incontro a freddi inverni. Si staccano dai loro rami, hanno ancora i colori più caldi, volteggiano nell’aria ancora per un po’, deboli, secche, levate dalla brezza e capitolano in terra calpestate da chi batte lo stesso viale.
In una favola uccisa muore anche l’amore, assassinato dalla mano di un incubo che ha avuto la presunzione e l’arroganza di farsi chiamare sogno.
Amarsi è prendersi per mano e affrontare tutto insieme.