Stephenie Meyer – Libri
Tutto era verde: gli alberi, i tronchi coperti di muschio, che ne avvolgeva anche i rami come un baldacchino, la terra coperta di felci. Persino l’aria, filtrata dalle foglie, sembrava verdastra.
Tutto era verde: gli alberi, i tronchi coperti di muschio, che ne avvolgeva anche i rami come un baldacchino, la terra coperta di felci. Persino l’aria, filtrata dalle foglie, sembrava verdastra.
Un racconto è una macchina per generare interpretazioni.
“Ti chiedo di sposarmi e tu la metti sul ridere””E dai, ho soltanto diciotto anni””Beh,…
C’è gente che muore e, con tutto il rispetto, non ci si perde niente. Ma lui era uno di quelli che quando non ci sono più lo senti. Come se il mondo intero diventasse, da un giorno all’altro, un po’ più pesante. Capace che questo pianeta, e tutto quanto, resta a galla nell’aria solo perché ci sono tanti Bartleboom, in giro, che ci pensano loro a tenerlo su. Con quella loro leggerezza. Senza aver la faccia da eroi, ma intanto tengono su la baracca. Sono fatti così.
Il problema era il profumo, il profumo del suo sangue, così disgustosamente appetitoso.
Zero deve essersi distaccato da quei sentimenti di allora.
I libri sono mari di emozioni in cui ognuno di noi si è specchiato almeno una volta.