Mariella Buscemi

Ago e memoria, un desiderio ed un ti amo. Il mio cuore che non è con me; viaggia tra pendii e salite, colline e mari, divora fiori e se ne adorna per condurli a te. Il mio pensiero vola tra le nebulose dello spazio, tra i secondi e le ore del tempo e si fa braccio che ti abbraccia. Gli occhi che ho qui con me, sono lì con te. Questo è quello che vorrei fosse! Mi appartiene invece solo questo tragico sentimento d’impotenza, questa violenta distanza e la serenità del disincanto.

Voglio appendere la forza alle luci dell’alba, aggrapparmi al respiro dei miei polmoni, fasciarmi con i ricci scomposti, destarmi alla voce di pettirossi che sfiorano l’ala su foglie che preannunciano frutti, inebriarmi con profumi e pollini da inalare e danzare sui fili di natura che catturano le perle di brina, lavare via la notte con la frescura del mattino che entra dalle persiane socchiuse, asciugarmi alla luce dei primi irriverenti raggi. Non aspetto la primavera, è questa che cresce in me, l’impeto che sconfigge la tempesta, il caldo che si ribella al freddo, l’acqua della vita che scorre tra le crepe della siccità dei ricordi. Oro ed argento, rosso e giallo, passeggio mano nella mano con me stessa per accompagnarmi sicura. Ritrovarsi, riaversi. Non sono guarita, ma mi sono salvata, non sono ancora in piedi, ma non striscio più, non canto il mio nome, ma mi parlo e mi ascolto e, finalmente, ho smesso di maledirmi e voglio che non il meglio, ma almeno il buono mi passi da parte a parte e lasciare qualcosa dentro come antidoto al veleno mangiato, così, domani, sarò io cura per i tuoi mali… se vuoi, posso provarci anche oggi.

Hai l’aspetto di una condanna! Mi sto indebitando l’anima e tu sei un usuraio di sentimenti!

E forse, il verbo amare richiama a-mare, senza mare; non più scossi e sbattuti dalla tempesta, ma animo quieto che salpa e riposa sulle rive.

Non mi basta essere nei tuoi pensieri, voglio essere nelle tue preghiere come strenua supplica ed invocazione, accorato appello al desiderio altro, madonna celeste di carne ed ossa, croce di salvezza dei tuoi timori di vita passata. Io sono promessa. Tu sei notte e mistero incomprensibili, chiuso come le chiese delle chiose antiche nei chiostri.

Voglio volere volare, sentire la tua voce tra l’ombra e l’oceano. Non vedo seguito oltre le tue spalle perché ogni cosa inizia e finisce col tuo volto stampato nei calchi dei miei palmi quando mi avvicino per baciarti i sorrisi radiosi che mi fanno vivere e desiderare di esserci più che mai. Dirsi si, poi no, fuggire, andare e poi scoprirsi a farsi promesse che sanno di un “per sempre” recitato tra l’abbraccio ed il sospiro, tra uno sguardo ed un graffio. Incastrare le parole come i corpi, fasciarci di desideri come con le lenzuola.

La non fretta mi calma. Spezza il circolo vizioso dell’attacco e fuga che mi fa vivere con quella tragica quota d’ansia, come fosse un cavallo imbizzarrito, che non so gestire. Ed ho l’illusione di saltarci in sella e poter decidere nella libertà più assoluta, per prove ed errori, di poter cambiare sentiero e godermi il panorama di percorsi non battuti; vedere un “non ti scordar di me” nell’atto di sbocciare, una viola del pensiero istigarti a che il mio volto ti venga in mente, il volo di una rondine ricordarti che con me potrebbe essere primavera, un pesco in fiore richiamarti il mio profumo. La non fretta mi porta alla serenità: mentre colgo il bello ed il buono di ciò che mi passa accanto, trovo te seduto ad aspettare che qualcosa di dolce possa prenderti per mano.

Con te, è spesso alluvione. Rischio di allagare. Poi, spiove. Spiove sull’ansia, spiove sui muscoli tesi, spiove sulla mano che, ossessivamente, tira su la cornetta, poi la riposa, poi la riprende. Spiove sul sonno agitato, spiove sul letto dove mi giro e mi rigiro. Spiove sui tetti spioventi, spiove sulle nuvole che da grigie e cariche, pian piano si fanno meno paurose fino a diradarsi. Spiove sulla tua voce al telefono. Spiove.

Immagini eidetiche. Sinestesia. Carezze che si posano leggere come foglie e penetranti come guglie. Mi percorri dagli occhi alle caviglie. Attesa dolorosa come doglie, la tua mano mi raccoglie. Preludio.

E abiti nell’intercapedine del mio cuore fatiscente. Bevo l’acqua che scorre dai tetti e che si raccoglie nella grondaia d’un amore in costruzione. Anche stavolta mi tocca ingoiare detriti e terriccio, filtrare le impurità per quanto possibile, secernere il buono dal cattivo, ma molto veleno andrà a depositarsi lo stesso nel fondo dell’anima che non sa più di casa mia. T’aspettavi una reggia? Deluso? Vecchio castello decadente e senza ponte levatoio. Per raggiungermi? Guadare il fiume ed i suoi mostri! Per trovare cosa? Ricordi imbalsamati affissi alle pareti antiche, stanze sinistre e spettrali. E me.

E mi chiedo se si possa passare tutto questo tempo a mendicare, spiluccare, vagabondare ed indietreggiare. Ti vedo da lontano con la mano ritratta, il sorriso smorzato, di tre quarti per evitare il mio sguardo, silenzioso per glissare su ogni mia parola. Con te mi sento sottosopra, faccio tutto il contrario di tutto perché ho trovato quest’equazione semplice che pensavo fosse un modo di risolvere il peso dell’indifferenza, in realtà, di pesi ne prendo due sopra alle spalle, quello tuo per l’incomprensibilità di fondo che mi fa dare di matto e quello mio per il senso di inettitudine che, talvolta, mi pervade come impotenza crescente.

Sono piena di passioni solitarie. Dipingere panorami notturni, leggere libri di delicata poesia, ascoltare musica sconosciuta ai più, parlare da sola in un assorto dialogo interiore imbastito con l’altra me, la mia solitudine. Pensarti, volerti e volerti di nuovo.

E assaggiarti come le primizie, fare un giro con le dita che tracciano percorsi su pieghe e fessure, catturare ombre e luci incastrate tra gli occhi semichiusi. Non separo, non divido, non mi sottraggo, ma aggiungo, moltiplico ogni gesto, ogni progetto su te. Nulla mi sa di vuoto, mi riempio in un pieno, in un totale. È difficile anche respirare tra le emozioni forti. Dove iniziano i tuoi occhi, dove finiscono i miei capelli, dove originano le stelle, dove continuano le mani, dove s’incontrano le voglie, dove si fondono le anime, dove penetrano le luci, dove ansimano le bocche. I gesti non mi obbediscono. Sei come vino che scorre nelle gole e che inebria.

Sono con la poesia e l’amore fuori vena che fanno venire fuori l’ematoma sottocute per via del travaso che, chi ha dentro tutto questo, deve poterlo far vedere anche fuori e scriverselo sulla pelle per farlo leggere a tutti, in modo che nessuno possa dire: “non avevo capito, t’immaginavo diversa”.

Io lo so come entri nella testa di qualcuno: ti affacci sulla porta e resti lì, senza entrare, senza andar via, instillando l’illusione che tu ci sia col desiderio che cresce perché resti lontano. Io lo so com’è che cerchi tu. Cerchi distrattamente, casualmente, all’improvviso, quasi in modo scontato, incidentale, tra parentesi. Ed è lì che ci si lega a te senza che tu abbia gettato nessuna corda. Ed è così che non ti si può mai dare colpa di nulla.

Quest’immensa tavola blu che m’inghiotte, appassionatamente mi trascina in un vortice di brama. Fluisce dentro me la china di questo immenso amore.

Si, sono stata con il cuore spezzato, ma ogni volta succede di nuovo. M’innamoro!