Una storia consegnata ai sensi, come quella del cristo – e quella di quel qui inespresso dell’esserci – del pastore contro la dispersione che chiamò a raccolta la sua memoria e, tutto il mercurio dei suoi termometri fu arruolato per un proiettile, in un solo colpo, come la punta di uno spillo forgiato da un blocco di continue rinunce per sottrazione di spore e di troppo sapore.
Graduato in regime di conflitto armai il mio viaggio nel midollo – era d’autunno, istante naturale in cui non era più possibile trattenere – e le radici smettevano, e lasciando, si ritiravano perché ogni forma d’incompiuto era licenziata dal tempo – così apparecchiando preghiere ad ogni vertebra, ci si cibava del motivo – di come il maturo barattasse i suoi frutti solo di rado – ed esclusivamente dietro il compenso di un sacrificio.
Facendo resistenza ai motivi, e sciogliendomi dal nodo dei depositari del sospetto – lontano – era la parola che cercavo – e centro fu il mio senso di riguardo incontro le dinastie concentriche dell’intelletto – così mi dissi salvo da genti e fede d’ignoranza, che pregando l’innesto storpio di un segreto – stampano Dio sulla moneta con cui si assicurano l’inferno.