Charles Bukowski – Morte
Fiutavo la morte nell’aria, e adesso che la fiutavo non ero poi così sicuro che avesse un buon profumo.
Fiutavo la morte nell’aria, e adesso che la fiutavo non ero poi così sicuro che avesse un buon profumo.
Ognuno lascia la vita come se l’avesse cominciata allora.
Quando muore una persona amata, ti rimangono soltanto i ricordi da amare.
Mi applaudiranno perché sanno che sto morendo o perché sono bravo?
Nessuno è così favorito da non avere accanto a se, al momento della morte, qualcuno che gioisca del triste evento.
Non ti uccide solo una malattia, un incidente, la droga, o l’alcol, anche chi senza pietà illude chi ha un core sensibile.
Non morire prima di esser morto.