Noi donne siamo nate – o siamo state educate così? – attente a tutto quello che accade agli altri, ma assai poco a ciò che ci riguarda in prima persona. Nel linguaggio del non detto, viviamo protese verso “l’altro finale”: la maternità. I figli maschi non si accorgono di nulla, loro giocano a pallone; le femmine, invece, si preoccupano perché il viso della mamma è segnato dalla tristezza: da sempre sanno riconoscere le espressioni della tristezza.
Nessuno è più superstizioso degli scettici.
Preferisco essere la donna semplice che sono senza pretese ne vanti. Sono semplicemente io e non mi cambierei con nessuno. Non amo la superbia di chi crede di avere una d maiuscola di fronte al suo esser donna quando invece la parola “donna” non la completa nemmeno, non la rispecchia e non le appartiene. Le donne più belle sono quelle che sono semplicemente donne senza pretendere di essere “grandi”. La loro grandezza sta in un animo umile, in un silenzio intelligente e non hanno bisogno di dimostrare ne mostrare nulla perché hanno la sicurezza di chi sono!
Quando un uomo inizia a toccarti con le parole sei fottuta!
A me non serve un uomo dai modi gentili e dal sorriso falso. Io vorrei un uomo di quelli che ti stanno accanto, di quelli che ti dicono “andrà tutto bene perché insieme si supera tutto”, quello che in te vede la sua anima, la sua compagna, la sua amante e no la sua “magra consolazione”.
Mi piacciono le donne che profumano di semplicità, quelle vere che non temono il giudizio degli altri, quelle che si fanno valere anche quando perdono quello a loro più caro. Mi piacciono le donne perché le gatte morte mi fanno venire l’allergia.
Come si appanna una donna trascurata. Appassisce come un fiore inaridito.