Antonio Cuomo – Morte
La vita è un desiderio, che ci inganna lungo il cammino. Conducendoci delusi a una certa fine.
La vita è un desiderio, che ci inganna lungo il cammino. Conducendoci delusi a una certa fine.
Troppo spesso incolpiamo ingiustamente la Morte stessa per essere sopraggiunta quando in realtà è stato la Vita ad aver ammazzato.
Detesto parlare della morte. Non ne ho la minima esperienza.
Niente potrà farti così tanto male come il dolore di chi non c’è più.
Io riuscii a mentire a mio padre, non la mia mano. “Puoi farmi la barba?” – domandò mio padre. Andai in bagno, presi il rasoio e la schiuma, un asciugamano e tornai da lui, steso nel letto del reparto dei malati terminali. Gli spalmai un po’ di schiuma. La mano tremava, non riuscivo a fermarla. Mio padre prese il rasoio dalla mia mano e disse: “Guarda, si fa così.” Io avevo quarantasei anni e mio padre, il giorno dopo, era morto.
Mamma in quel tuo ultimo respiro c’era tutto il bene che io porto dentro.
Io sono imputabile di ciò che stendo, non di quello che tu accartocci.