“Una sera passeggiavo per un sentiero,da una parte stava la città e sotto di me il fiordo-il sole stava tramontando-le nuvole erano tinte di un rosso sangue.Sentii un urlo attraversare la natura:mi sembrò quasi di udirlo.Dipinsi le nuvole come sangue vero.I colori stavano urlando. “
Detesto non solo le celle della prigione, ma anche quelle dell’arte, dove si sta in pochi o da soli, sono per la chiarezza senza ombre del sole allo zenit, che non nasconde nulla del bene e del male. Se la poesia regge a questa gran luce, allora è vera poesia.
Quando l’Arte è brutta, l’emozione non rutta.
Quando l’artista realizza qualcosa, essa diventa parte della società.
L’amore e l’arte non abbracciano ciò che è bello, ma ciò che grazie al loro…
Non v’è maestro più efficace dell’arte che parla al discente attraverso il linguaggio della bellezza.
È compito dell’artista creare il sole anche quando non c’è.