Grazia Deledda – Poesia
Nelle vie luminose, nelle alte case battute dal sole, dal vento e dal riflesso del mare, tutto era luce, gioia, poesia.
Nelle vie luminose, nelle alte case battute dal sole, dal vento e dal riflesso del mare, tutto era luce, gioia, poesia.
No, io non sono un poeta. I poeti vivono di delusioni. Io di delusioni muoio.
Quando saprai che sono morto di sillabe strane.Pronuncia fiore, ape, lacrima, pane, tempesta.
Scrivere è aprire la propria casa, sopravvivere al tempo che divora.
Il più sublime lavoro della poesia è dare senso e passione alle cose insensate.
Il poeta ascolta la bruma non i consigli.
Te l’ho già detto: i poeti non si redimono, vanno lasciati volare tra gli alberi come usignoli pronti a morire.