Io non credo a quei poeti dalle cui menti, si dice, i versi prorompono già compiuti, come dee corazzate. So quanta vita interiore e quanto sangue rosso vivo, ogni singolo verso autentico deve aver bevuto prima di potersi alzare in piedi e camminare da solo.
Forse, pensò, la radice d’ogni arte, e fors’anche d’ogni spirito, è la paura della morte….
Le piccole gioie, non quelle grandi, ci servono da sollievo e da conforto quotidiano.
Il poeta cerca solo di mettere la testa in cielo. È il logico che cerca di mettere il cielo dentro la propria testa. Ed è la sua testa che si spacca.
Non c’è poesia se non si vede il mondo con un po’ di Follia.
E al crepuscolo, il sole tramonta e la notte mostra tutta la bellezza del buio e del dolore.
La poesia è nel silenzio, la comprensione è nel rumore assordante di due menti che vibrano all’unisono, mentre l’amore è la somma più grande delle sue parti.