Poi leggi certe cose e resti basita, ti si spalanca la bocca incredula e l’unica cosa che riesci a dire è: ma senti chi parla, proprio tu dici questo, quando sei la fotografia di ciò che scrivi. L’ipocrisia è la virtù di chi crede di essere migliore di tutti.
Come la primavera, l’amore non si trova cercandolo, ma ci si tiene pronti per quando arriverà.
Sono la somma delle mie solitudini, al netto delle mie inquietudini.
Le lacrime che scendono dagli occhi a causa del cuore rotto sono preziose.
Fluttuando tra stati comatosi, percezioni extrasensoriali e sogni perversi… mordo placidamente il frutto del peccato.
Anche la gente insensibile viaggia e arriva a destinazione, proprio come me, ma solo un animo sensibile riesce a catturare e godere delle immagini che scorrono velocemente da un finestrino. È così che vivo la mia vita, un’infinità di emozioni al rallentatore.
Tante cose le ho vissute, altre mi sono state raccontate. Alcune, le vorrei dimenticare, altre, non avrei mai voluto saperle. Di quel che resta, meglio non parlarne. Fa male.