Nello Maruca – Abitudine
I buoi ruminano il foraggio ché ancora vedono i prati verdi.
I buoi ruminano il foraggio ché ancora vedono i prati verdi.
L’esteriorità dice poco; meglio lo stomaco pieno.
È la paura il guardiano temuto per i furti dei frutti e non già le siepi.
Continuavo a cercare il profumo delle rose in questo mondo di fiori finti.
Quando smetto di scrivere, impazzisco o quasi. Ho la sensazione che le mie dita continuano a digitare parole immaginarie nel vuoto di una tastiera invisibile che esce dal nulla e ritorna nel nulla.
Ci sono persone talmente abituate al buio, al dolore, che la luce la considerano un qualcosa da temere piuttosto che da abbracciare o da amare mentre il buio invece lo reputano qualcosa di sicuro; perlopiù un rifugio per il loro stesso dolore. Si potrebbero definire masochisti ma, d’altro canto, queste persone si possono cercare di comprendere poiché non tutti sono così coraggiosi da riuscire ad amare anche il buio in tutte le sue sfumature.
Ci sono legami impossibili da spezzare.