Nello Maruca – Poesia
Era un giugno luminoso che compare rigoglioso, nell’orto del mio ostello, il garofano.
Era un giugno luminoso che compare rigoglioso, nell’orto del mio ostello, il garofano.
La vita ci passa fra le dita come un soffio di vento: a volte ci sfiora altre passa senza nemmeno toccarci.
Un fiore sboccia in fretta e troppo in fretta muore, ma nell’aria il suo profumo non smetterà mai di profumare l’intero universo.
La poesia è memoria bagnata di lacrime…
Sono un poeta. Per questo sono interessante. Di questo scrivo. Di tutto il resto, solo se si è decantato nella parola.
Credo che esista una categoria di poeti per i quali la poesia è qualcosa di vicino alla religione. Entrambe parlano di ciò che non è dicibile, l’ineffabile. Questo crea un’attesa per qualcosa che non si può dire.
La poesia è sentirsi morire.