Rosita Matera – Libri
I libri sono gli specchi dei nostri sogni riflessi nei pensieri degli altri.
I libri sono gli specchi dei nostri sogni riflessi nei pensieri degli altri.
La calma dei libri è una delle poche certezze.
Era un grumo di creta di scultore,i miei segreti pensieri erano dita:volarono dietro la sua fronte assortae vi scavarono solchi di pena.
Il sogno è il respiro del fiore, l’odore del mare, la forza dell’essere.
Sarà sempre così, mi sono chiesta? Credo di sì. Un figlio si prende una parte del tuo cuore e può usarne o abusarne a suo piacimento. Con un nipote è diverso. Non ci sono più i vincoli e i sensi di colpa che gravano sulla relazione tra madre e figlio. La strada dell’amore è più sgombra.
Nessun altro libro che il mondo, nessun altra istruzione che i fatti.
L’artista non è altri che un lucernaio, nella penombra della vita, attraversato da un raggio di sole.
La calma dei libri è una delle poche certezze.
Era un grumo di creta di scultore,i miei segreti pensieri erano dita:volarono dietro la sua fronte assortae vi scavarono solchi di pena.
Il sogno è il respiro del fiore, l’odore del mare, la forza dell’essere.
Sarà sempre così, mi sono chiesta? Credo di sì. Un figlio si prende una parte del tuo cuore e può usarne o abusarne a suo piacimento. Con un nipote è diverso. Non ci sono più i vincoli e i sensi di colpa che gravano sulla relazione tra madre e figlio. La strada dell’amore è più sgombra.
Nessun altro libro che il mondo, nessun altra istruzione che i fatti.
L’artista non è altri che un lucernaio, nella penombra della vita, attraversato da un raggio di sole.
La calma dei libri è una delle poche certezze.
Era un grumo di creta di scultore,i miei segreti pensieri erano dita:volarono dietro la sua fronte assortae vi scavarono solchi di pena.
Il sogno è il respiro del fiore, l’odore del mare, la forza dell’essere.
Sarà sempre così, mi sono chiesta? Credo di sì. Un figlio si prende una parte del tuo cuore e può usarne o abusarne a suo piacimento. Con un nipote è diverso. Non ci sono più i vincoli e i sensi di colpa che gravano sulla relazione tra madre e figlio. La strada dell’amore è più sgombra.
Nessun altro libro che il mondo, nessun altra istruzione che i fatti.
L’artista non è altri che un lucernaio, nella penombra della vita, attraversato da un raggio di sole.