Umida e caliginosa aria, alita nel cuore freddo del tuo rigido inverno.Si susseguono, volteggiandoti intorno, le belle stagioni disgiunte da quell’anima ripiegata.Indugia la chimera di un’alba che, piena di luce imponente, trapassi la fosca nebbia e riaccenda il rosso dentro il petto.
Denuda la tua anima solo a chi riesce a indossarla e a vestirti della sua.
L’anima non dimora, qual massa indipendente, nel corpo come in un carcere, da cui sarebbe liberata dalla morte. L’anima è l’uomo nella sua totalità. L’uomo non ha un’anima, egli è un’anima.
Ma l’anima ha un sesso? I sentimenti, le emozioni di che colore sono? Gli occhi guardano o vedono? Quando due cuori si sfiorano e due anime si riconoscono e due percorsi diventano un’unica strada da percorrere il resto del mondo non ha altro da fare che dar fiato alle trombe? Entrare nella vita di una persona è un atto estremamente delicato, ci sono spazi dell’anima talmente intimi che nessuno dovrebbe scartavetrare allo scopo di conoscerne la qualità, dovrebbe bastare vederla agire, ascoltarne i dialoghi silenziosi, accarezzarne lo spessore, percepirne l’eleganza. Ma siamo nel secolo dell’intrusione selvaggia, della curiosità morbosa, della mediocrità dei rapporti umani! Basta con l’invasione barbarica fatta con quell’arma sottile del pregiudizio spicciolo.
Sa leggerti nel pensiero chi convive nella tua anima.
Ogni anima salvata è un processo evolutivo in meno per tutti nella prossima avventura cosmica.
La mia anima? Una centrifuga che girando spera.