Elisabetta Barbara De Sanctis

In quella voce, la sua voce, c’erano tutti i peccati che avrebbe commesso.

Giorni di sguardi sfiorati, di parole sussurrate, di brividi rubati.Notti di respiri densi, di voglie bagnate, di amplessi deliranti.Creature della notte, Noi.

Le persone che incrociano il nostro cammino sono una opportunità per capire chi siamo. Calpestarle, ingannarle, giocare con loro… è fare tutto questo a noi stessi. E c’è sempre un prezzo da pagare, possiamo non crederci e giocare a nascondino, ma quel buio, quel vuoto, quella disperazione che proviamo sono lì… a ricordarcelo.È solo quando siamo noi stessi e diamo agli altri incondizionatamente ciò che di più prezioso abbiamo che accadono i miracoli. Perché possiamo trovarci davanti a problemi ed esperienze di vita che ci mettono in ginocchio, ma è in quel momento che alcune luci iniziano a danzare intorno a noi.Sono Anime, Angeli travestiti da persone normali, capaci di scaldarci il cuore e donarci mille e mille volte di più di quanto noi abbiamo mai dato.E per quanto tutto stia crollando intorno a noi, quel posto al sicuro nel cuore di chi ci accoglie non ha prezzo.Senza connotazione di passionale, sentimentale, filiale… questo è l’unica volta che la parola Amore è degna di essere sussurrata, a bassa voce, con sacralità e rispetto.

L’Amore non lo sfiora il cuore.Entra sfondando le porte.Ti travolge. Ti spaventa. Ti annienta.Ti scortica la pelle mettendo a nudo ogni cicatrice.E penetra. Penetra.E devasta. Inesorabile.Ti abbandoni.E lo ascolti affondare nell’anima.Pretende e ti prende.Possiede.Non fa sconti.È sangue. È linfa.È vita.

Inventasti le fantasie. Poi creasti gli amanti, per poterle realizzare.

Nella notte un battito, il tuo, rimbomba incessante nel mio essere. Due tempi. Due parole:…

Non è vero che chi entra nella mente, nell’anima, non ne esce più. Se è…

Tu, come inchiostro della mia penna, scivoli tra pensieri di carta, tracciando segni che marchiano…

E saremo un’unica cosa, carne nella carne, anima nell’anima. E sarà sesso o sarà amore….

Ed un tempo ella scriveva d’amore la penna intinta nell’anima a tracciare arabeschi sulla pelle…