William Shakespeare

Dagli occhi delle donne derivo la mia dottrina: essi brillano ancora del vero fuoco di Prometeo, sono i libri, le arti, le accademie, che mostrano, contengono e nutrono il mondo.

Amore non è amore se muta quando scopre un mutamento o tende a svanire quando l’altro si allontana…Amore è un faro sempre fisso che sovrasta la tempesta e non vacilla mai…Amore non muta in poche ore o settimane ma impavido resiste al giorno estremo del giudizio…Se questo è errore e mi sarà provato io non ho mai scritto…E nessuno ha mai amato…

Un amore crollato, ricostruito, cresce forte, grande più di prima.

Nulla può impedire il passo ad Amore, perché ciò che Amore vuole, Amore osa tentarlo.

Sei il solo cielo della mia terra e la mia parte di cielo.

Non è vero che le donne sposano gli uomini per interesse: prima se ne innamorano.

Se pur sia bello l’amore ch’è implorato, assai più bello è quell’amore che si concede di sua propria volontà.

L’amore è una nebbia formata con vapore di sospiri: se la nebbia si dirada, l’amore è un fuoco che sfavilla negli occhi degli amanti; se vien tagliato, l’amore si risolve in un mare alimentato dalle lacrime degli amanti.

La mia generosità è come il mare e non ha confini, e il mio amore è altrettanto profondo: entrambi sono infiniti e così più do a te e più ho per me.

Chi sei tu che avvolto nella notte inciampi così nei miei pensieri?

Il mio cuore è così stretto al tuo, che del mio col tuo si può fare un solo cuore.

L’amore è un fumo che nasce dalla nebbia dei sospiri; se purificato, è un fuoco, che guizza negli occhi degli amanti se agitato, è un mare che si nutre delle loro lacrime. Ma che altro può essere? Pazzia discreta, soffocante amarezza e dolcezza che alla fine ti salva.

Sei tu la parte migliore di me stesso, il limpido specchio dei miei occhi, il profondo del cuore, il nutrimento, la fortuna, l’oggetto di ogni mia speranza, il solo cielo della mia terra, il paradiso cui aspiro.

L’amore è uno spirito non d’altro composto che di fuoco, non così denso da affondare, ma così leggero da aspirare a innalzarsi.

Che cos’altro è l’amore, se non una pazzia molto discreta, una amarezza che soffoca, e una dolcezza che fa bene?

Ma queste sono tutte bugie: di tanto in tanto degli uomini sono morti e i vermi li han divorati, ma non per amore.

Mia invece, mia ti ho amata, mia lodata,perché eri mia ero fiero, tanto miache io stesso d’esser mio avevo cessato,tanto l’amavo.