Quella donna dunque, nata nel cinquecento con il dono della poesia, era una donna infelice, una donna in lotta con se stessa. Tutte le condizioni della sua vita, tutti i suoi istinti, erano ostili a quello stato d’animo che è tuttavia indispensabile, se si vuole esprimere liberamente ciò che si ha nel cervello.
Una donna pur di amarti farebbe di tutto, un uomo pur di amare darebbe la vita.
L’estetica conta ma, di che te ne fai di una donna bellissima ma stupida, a che serve un uomo tutto muscoli e senza un minimo di cervello, un bel culo ma niente intelligenza, due spalle atletiche ma niente dignità, una camminata sexy ma niente orgoglio, una bella figura ma che non fa un discorso sensato, si, l’estetica avrà la sua importanza ma se manca tutto il resto che senso ha?
Lei aveva già capito tutto, per questo il sorriso con cui lo salutò era di quelli che nascono e muoiono sulle labbra prima ancora di aprirsi.
Le donne non sono fatte per giudicarci, ma semplicemente per perdonarci quando abbiamo bisogno di perdono. Il perdono, non la punizione, è la loro missione.
Gli anni che una donna si toglie non li butta via, li aggiunge all’età delle altre.
Di nemici, non di amici abbiamo bisogno.