Non essere una comune penna tra le mani di chi non sa scrivere poesie, sii una matita che si consuma quando disegnano i fiori, il mare, il cielo e devono temperarti per continuare a riempire i fogli di vita, devono fermarsi a guardarti se hai ancora anima dentro il tuo ruvido guscio.
Ci sono miserie e bellezze negli animi umani che non si contemplano ad occhi nudi.
Con certe persone si è costretti a fare i fessi, perché si è troppo intelligenti per discutere con loro.
Non puoi sporcarti con i colori se non lavori con i colori, tutto ciò che ti impregna è perché lo tocchi.
Non si è mai liberi se si resta con un piede dentro le mura e uno fuori. L’indecisione ti rende schiavo.
A volte il vento racconta di destini molto tristi e di sogni infranti. Arriva sempre il momento di raccontare la morte. Non è mai il poeta che sceglie le parole, ma le parole scelgono il poeta.
Le parole che si levano da un cuore sincero sono l’incanto dell’anima, veicolo dei nostri pensieri.