David Letterman – Abitudine
A New York sai sempre quando arriva l’autunno, perché l’ombra dell’uomo che ti pedina diventa più lunga…
A New York sai sempre quando arriva l’autunno, perché l’ombra dell’uomo che ti pedina diventa più lunga…
Dicono di amarti, ma non abbastanza da crederti.
Si cancella quello che non ci tocca, si ricorda quello che ci sfiora, ma quello…
Cosa ne poteva sapere lei che poi sarei arrivato io nel suo cuore? Il passato è passato, non ci devo pensare più.
Diventa importante soltanto perché qualcuno lo ha reso tale.
L’abitudine è in qualche modo simile alla natura, giacché “spesso” e “sempre” sono vicini; la natura è di ciò che è sempre, l’abitudine di ciò che è spesso.
Va sempre a finire così e sinceramente mi sono stancato di questa spiacevole ripetitività.