Perché è così che ti frega, la vita. Ti piglia quando hai ancora l’anima addormentata e ti semina dentro un’immagine, o un odore, o un suono che poi non te lo togli più. E quella lì era la felicità. Lo scopri dopo, quand’è troppo tardi. E già sei, per sempre, un esule: a migliaia di chilometri da quell’immagine, da quel suono, da quell’odore. Alla deriva.
Questa ipocrisia sembra così reale che pare vera. Ho forse lo è davvero.
In un amante mentire è un’arte, in uno scapolo talento, in una donna sposata una seconda natura.
Parole e gesti di ribellione a camuffare animi spenti mossi dall’inerzia di un pensiero confezionato.
La calunnia è un inchiostro che può far di un uomo un mostro.
Le persone che non ci sono quando sei tu a star male, quando è il tuo momento di dolore, non sono un bel niente. A loro riservo solo pensieri e parole per cui il mio “personale dizionario” diventa indecente.
Dove tutti si spengonosento l’urlo silenzioso del diavoloche dice che vedrò i colori nella notte.