Charles Bukowski – Morte
Fiutavo la morte nell’aria, e adesso che la fiutavo non ero poi così sicuro che avesse un buon profumo.
Fiutavo la morte nell’aria, e adesso che la fiutavo non ero poi così sicuro che avesse un buon profumo.
La morte pareggia tutto.
Siamo tutti degli uomini morti in licenza.
Noi moriamo soltanto quando non riusciamo a mettere radice in altri.
La vita per me è diventata pesante e insopportabile!Morte, vieni a liberarmi!
Tutti gli uomini credono tutti gli uomini mortali, tranne se stessi.
Nel diciannovesimo secolo il problema era che Dio è morto; nel ventesimo secolo il problema è che l’uomo è morto.