Non potevo raccontare la verità su me stesso; forse nessuno è davvero in grado di farlo.Forse la verità è fatta di organi sanguinanti, di ingranaggi, di buchi non riempiti, è un retroterra di nulla in una distesa di tempo infranto, destinato a sciogliersi.
La conversazione sarebbe assai migliorata dall’uso costante di due parole: non so.
Molti fanno mercato delle illusioni e dei falsi miracoli, così ingannando le stupide moltitudini.
Per percepire il gusto dell’autenticità di certi amori bisogna lasciarli decantare come il vino.
Quel che non si spera, accade più spesso di quel che si spera…
Il cuore ha la ragione.
Ho sentito spesso parlare di valori e sentimenti ma quello che ho visto è una marea di falsi predicatori con poche piccole gocce di verità.