James Joyce – Progresso
La storia è un incubo da cui cerco di destarmi.
La storia è un incubo da cui cerco di destarmi.
Una civiltà non crolla come un edificio, ma si vuota a poco a poco della sua sostanza finché non ne resta più che la scorza.
Ci fanno un lavaggio del cervello tale, che quando si parla di salvaguardia dell’ambiente, noi pensiamo automaticamente alla savana e alle foreste tropicali. Perché c’è qualcuno a cui non conviene che guardiamo troppo attentamente la nostra realtà.
Tutti sempre più convinti di spaccare il mondo, mentre è il mondo che sta spaccando noi.
Non sempre ciò che vien dopo è progresso.
Ci lamentiamo negli anni delle mutevoli stagioni, e assecondiamo l’irragionevole metamorfosi dell’umanità dirottata su pericolosi sentieri.
Il progresso rende la vita più comoda, non più bella.