Elisabetta Barbara De Sanctis

Inventasti le fantasie. Poi creasti gli amanti, per poterle realizzare.

Nella notte un battito, il tuo, rimbomba incessante nel mio essere. Due tempi. Due parole: “ti voglio”. Assordano, vibrano, spaccano l’anima, lasciando scorrere la tua essenza nel mio sangue. E mi manca il fiato. Sentimi. Sono quel brivido, sotto pelle. Sono quel sussurro, che ti sfiora. Sono io. Sono tua.

Non è vero che chi entra nella mente, nell’anima, non ne esce più. Se è entrato, può anche uscire. La via è sempre la stessa. La porta è sempre quella. Lascerà qualche segno. Più o meno profondo. Segno più segno meno ormai non fa più molta differenza. Perché cicatrizzi va però tolta la causa del male, altrimenti infetta.

Tu, come inchiostro della mia penna, scivoli tra pensieri di carta, tracciando segni che marchiano il mio sentire di rosso vermiglio. Sensazioni. Odori. Presenza. Indelebile. La Tua.

E saremo un’unica cosa, carne nella carne, anima nell’anima. E sarà sesso o sarà amore. O saremo semplicemente noi, oltre ogni definizione, al di là di ogni umana comprensione, senza alcuna certezza. Solo quell’attimo. Da creare. Da vivere.

Ed un tempo ella scriveva d’amore la penna intinta nell’anima a tracciare arabeschi sulla pelle diafana. Poi il freddo ha addensato l’inchiostro la pioggia ha lavato quei segni coltri di pensieri riparano il cuore. Tornerà primavera.

Mai silenzio fu più pieno e devastante di questo in cui arriviamo a sfiorarci sfidando la notte e le stelle e solo i respiri battono il tempo.