Charles Baudelaire – Morte
E il cuore trafitto, che il dolore ogni giorno alletta, muore benedicendo la sua freccia.
E il cuore trafitto, che il dolore ogni giorno alletta, muore benedicendo la sua freccia.
Il mondo non finirà con un grido di dolore, ma con un piagnisteo.
Amici non piangete, è soltanto sonno arretrato.
Nel diciannovesimo secolo il problema era che Dio è morto; nel ventesimo secolo il problema è che l’uomo è morto.
Ci si avvicina alla fine del viaggio. Ma la fine è un traguardo, non una catastrofe.
Fin che c’è morte c’è speranza.
La morte desta vere emozioni soltanto negli eredi.