Non si muore solo di morte, si muore ogni giorno di dolore, si muore piano piano, giorno per giorno, ogni volta che non puoi cambiare cosa ti sta uccidendo, ogni volta che si chiude una storia, ogni volta che le delusioni ti feriscono, ogni giorno muori e rinasci per una nuova morte nel cuore.
Non ha sesso né colore, non ha età né misura che lo possa quantificare, ma tante sono le sue forme, infinite le espressioni! È come l’amore, nessuno può veramente definire il dolore!
Ci sono parole che nascono dal cuore, nascono spontanee per essere donate, parlano la lingua…
Rincolli i pezzi, ma ciò che questi contenevano è andato ormai irrimediabilmente perduto.
Non necessita un grande sforzo per un cuore buono fare un gesto di tenerezza, nasce spontaneo come un fiore di campo.
La nostra infelicità nasce anche dalla tendenza a trasformare tutto ciò che ci manca in necessità assoluta.
Ho così tante parole in gola che non riesco a dirne nemmeno una.