Matteo Decadent – Arte
D’arte si muovono le dita, non detta la ragione, il pensier mi rugge di forza ardita, sconosciuta, non umana.
D’arte si muovono le dita, non detta la ragione, il pensier mi rugge di forza ardita, sconosciuta, non umana.
Le farfalle appena scolpite sono fiori che volano dalle mani dell’artista per approdare sulle pareti…
L’arte è il ricamo dei pennelli sul telaio dell’anima.
L’Artista è il chirurgo dell’anima… Le sue opere la cura.
Nell’artista regna sempre un po’ del divino e un po’ di follia.
Esiste una città al mondo dove la mia mente si sprigiona da questo presente mondo, dove i miei pensieri si spettinano per un vento di sogni! Riesco quasi a passeggiare su di un filo sottilissimo, il filo della nostra storia, e sentirmi parte di questo tempo che imperterrito avanza, e chissà per quanti miliardi di anni ancora! Questa città da me sempre amata, sarà sempre la propulsione dei miei sogni, nessun altro posto al mondo riesce a farmi sognare così tanto! E questa città eterna si chiama Roma!
Che strano labirinto è la scrittura. Vi confluiscono i desideri, i sogni, le necessità, le…